Поругалась с бабушкой. Она как начнёт гнуть своё, так этот поезд уже не остановить. В этот раз проблема возникла там, где я вообще её не ожидала. Моя бабушка всячески меня хвалила, когда я купила велик. Но когда я ей сказала, что езжу на нём на работу... Она с пеной у рта начала меня отговаривать. Дескать, некрасиво. Я ей объяснила, что в офисе висит моя одежда, в которую я переодеваюсь, но затык оказался не в этом. Оказывается, нужно именно ехать на работу/с работы красиво одетой, с макияжиком, все дела, «а на лысапеде с тобой никто не познакомится никогда: в майке, с красным лицом, запыханная». А у меня это триггер. Меня в этот момент покидает самообладание. Каждый раз, когда она это говорит, я вспыхиваю. Потому что больше пяти сраных лет я ездила на работу наряженная-напомаженная. Больше пяти сраных лет, встречая по пути одних и тех же людей, я в какой-то момент начинала им улыбаться, типа «доброе утро, опять мы пересеклись)». Больше трёх сраных лет я в принципе слежу за выражением своего лица, чтобы не хмуриться. Ещё хз сколько времени я блюду осанку. Но со мной за эти пять сраных лет никто не познакомился. Потому что со мной в принципе не знакомятся на улице (вру, один раз познакомились, когда я как раз была в майке и с рюкзаком, но, взяв телефон, не позвонили). С девочками с красивыми лицами знакомятся, даже если эти девочки в спортивках. С некрасивыми не знакомятся, даже если одежду подберёт самый лучший стилист в мире. Можно бесконечно утешать себя внутренней красотой (видели бы вы мой лёгкие, мммммм, шедевр), но она познаётся в общении. А в первый момент все смотрят на лицо. Все. И я смотрю. И ты, не криви душой.